Kommen Sie, lassen Sie uns heute den Leuchtturm nehmen und eine kurze Geschichte mit einer Metapher dazu betrachten. Immer schaut er ja so, am Rande des Meeres, in alle Richtungen.
„Ich bin hier, der Ort, den ihr erreichen wollt, ist hier“ oder „Richtet euren Weg nach mir aus“, sagt er, nicht wahr?
Fest, schwer, zuverlässig – vielleicht für den, der sieht, der Ruhe bedeutet.
„Ich bin hier, für die, die sehen wollen“, diese Fülle/Verlässlichkeit.
Aber wir werden uns auch die traurige Seite des Leuchtturms ansehen, oder die Seite, die allen Vertrauen schenkt, aber sich selbst nicht vertraut.
Dieses „fest“ und „ich bin hier“ ist auch eine Art Unbeweglichkeit, eine Stillstand und das Nicht- oder Nicht-Können von Schritten.
Ein Zustand des Wartens, während so viele intensive, stürmische, sehnsüchtige, volle Wünsche in einem sind, aber der Zustand des Stillstands.
Hoffend und sehnsüchtig, dass jemand einen Schritt macht. Aber auch aus Angst vor diesem Schritt, in die Unbeweglichkeit zu fliehen.
Ich will es, aber ich habe Angst vor dem, was ich will, und kämpfe gegen meinen eigenen Wunsch.
Komm.
Komm nicht.
Geh nicht.
Ich habe Angst vor deinem Kommen und auch vor deinem Gehen.
Was will ich eigentlich?
Warum will ich es?
Es passiert, oh nein, aber warum fliehe ich vor meiner eigenen Einsamkeit?
Leuchtturm: Wir denken oft, dass uns das Vertrauen anzieht, aber tief im Inneren zieht uns vielleicht auch der Widerspruch zu der Einsamkeit, die wir in uns selbst immer wieder sehen.
Oft sind wir es.
Manchmal vertrauenswürdig, aber manchmal auch an den Küsten jener Ozeane stehend, die wir nie erreichen, und gleichzeitig sowohl vor unserer Einsamkeit fliehend als auch in sie flüchten.