Ein Roman von #Vladimir-Nabokov , den ich mit großen Erwartungen gekauft habe – und der mich bitter enttäuscht hat.

Natürlich ist das Geschmackssache, aber wenn ich dieses Buch gelesen hätte, ohne zu wissen, dass es von Nabokov stammt, hätte ich es – was sonst überhaupt nicht meine Art ist – spätestens nach 20 bis 30 Seiten zur Seite gelegt. Ich werde es gnadenlos kritisieren. Nabokov-Fans, macht euch bereit.

Zunächst einmal: Was erwartet ihr von einem guten Roman, liebe Leser?
Eine packende Handlung, die eure Neugier und euer Mitfiebern weckt? Eine tiefgehende Lebensweisheit?
Ein Gefühl der Erkenntnis?
Oder vielleicht die Herausforderung, verstörende Gedanken nachzuvollziehen?
Charaktere mit brillanten psychologischen Analysen, in denen wir uns selbst oder andere wiederfinden?
Gedanken, die einen Funken in unserem Gehirn entzünden?
Oder eine emotionale Reise in unser eigenes Inneres?

Nun, all das werdet ihr in diesem Buch nicht finden.
In einem normalen Roman – ich betone das hier ausdrücklich – gibt es nur so viele Beschreibungen, wie es die Handlung erfordert, vielleicht ein kleines bisschen mehr.
In diesem 196-seitigen Buch gibt es insgesamt (höchstens) 20 Seiten, in denen überhaupt etwas passiert – der Rest ist reine Beschreibung.

Der Autor scheint sich derart in der Darstellung von Gestrüpp, Käfern und sonstigen Naturdetails verloren zu haben, dass er darüber die eigentliche Handlung vergessen hat.
Oder besser gesagt: Statt die Geschichte mit Details zu untermalen, hat er die Geschichte in ein Meer von Details gestreut.

Ich liebe Metaphern und allegorisches Erzählen, aber selbst ich hatte Mühe, dieses Buch zu ertragen.
Ein paar schöne Sätze sind mir im Kopf geblieben, das war’s.